O sangue na face, dado num campo verde: o medo e sua distância segura. Em poucos instantes as mãos brancas refazem meu rosto, num posto e petrificado.
Se eu digo besteira o homem não entende, se digo covarde minha mão treme. Mas lá estava, estava lá.
Que isso e muitas outras coisas sem importância, tenham, por si só, seu significado.
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