Que antes do sol se faz em nós, perfumes de tempo frio
da nossa solidão escondida debaixo do travesseiro, daqueles
olhos de
sorriso fácil.
E quando flores fosse fora do inverno, brilhando cada gota
de chuva que molhar,
que a vida é menina de vestido rodado, e aflora nas manhãs
mais nubladas de abril.
Se o tempo é invenção humana, os dias são paráfrases de uma
música divina, que, sem querer,
sem perceber, sem ser notado, faz dançar aquela menina,
aquela do vestido rodado
Nenhum comentário:
Postar um comentário