48h

Nas faces do teu sorriso meu olhar é um improviso, quando procuro no escuro a tua falta e tua ausência.

Sei que está horas acordada, cuidando de todos, menos de você, e eu pesaroso, receoso, te conto em brincadeiras o quanto estou sem rumo.

Eu sou teu problema e você  minha bailarina que está no palco a acenar.

E de nós querem a cena mais perfeita, a beleza da vida e a certeza. De você o sorriso perfeito que já me acalma, de mim a serenidade e a simplicidade de quem não pode mudar.

Você tem aquilo que me acalma e me diverte, e eu tenho o senso  feroz e inerte de que preciso me aquecer em teu calor.

Não tenho medo dos meus erros e de errar contigo, tenho medo de vida e da noite, da sombra e da foice da velhice que desmonta a juventude e vai sempre me lembrar que todas as escolhas (as feitas e as não feitas) fazem parte da total felicidade ou do completo arrependimento.

Mas hoje acordei mais cedo, olhei uma foto tua e nada mais me abalava.

Período noturno

 Aos que choram e não sabem prever o futuro, aqueles que trabalham duro, enxergam no escuro em plena luz do dia.

Problemas e soluções fáceis e totalmente incompreensíveis, dos dias mais insuportáveis, onde a multidão não sabe do seu choro ou da sua alegria. Por esse tempo que tem que suportar, fingir ser você mesmo durante toda a vida, onde sua presença incomoda e sua ausência sentida.

Já não fazem sentido os quadros e a aquarela, onde todos carregam sua cruz, mas uns - coitados - preferem apregar-se a ela.

Tempo do amor verdadeiro

 A vida é um emaranhado de coincidências.

Como você tem certeza que o amor da sua vida não pode ter nascido em 1512, ou ter nascido há três dias?

 Se é o piloto do avião que passou sob tua cabeça e vai em direção ao Canadá?

Se teus olhos de mulher estão sob o homem que monta cavalo, mas teu coração naquele colega de curso?

Como saber se o próximo cliente, vai ser  o responsável pelo fim da sua vida ou se a pessoa querida, há muito da partida é quem podia te salvar?

Como saber se no fim da vida vai estar consciente do fim que chega e obrigada a ser feliz, afinal, nada mais pode mudar o destino.

Parece mórbido, mas a vida é mesmo sem explicação, e nós vamos costurando as circunstâncias como se tudo estivesse escrito, parece desamor, mas é que estamos vivendo um pouco menos a cada dia que vivemos ou, vai saber, morrendo a cada dia mais.

Então, acredito que seria perda de tempo, perder tanto tempo, perguntar essas coisas bobas, a vida é o quanto a gente ama, o quanto a gente sente e sonha, sendo e fazendo do que temos: nosso amor verdadeiro.

Facebook

 Volta e meia vejo postagens no face que não lembro se postei aqui, então, para garantir, ai vai:

Nas aulas de inglês.

 Eu morro nos moinhos, e moo e no topo do morro.

Daqui de cima vejo embaixo meus passo cambaleantes, tropeço bêbado de quem viveu e vive uma história.

Se do tambor que você ouviu e eu não pude sequer notar, se dos trabalhos feitos em encruzilhadas - do que me disse não acreditei. Hoje você não deixa rastros e vestígios, hoje eu vejo o que tanto de desperdício.

Não há nem houve, somente sonho e lembrança, de poucos certezas e dias, onde te encontro enquanto estende roupa no varal, que me conta seu dia e suas angústias.

Quantas viagens fez sem querer, forçadas e regadas à lágrimas.

Mas você tinha medo de casa, dele e de seus atos - queria proteger as suas, as duas e muito mais.

Já expedi cartas ao universo, ainda espero resposta, pois quem gosta deixa sinais.

Mas falando sério, onde está agora? Por que nenhum sinal? O que te fez tanto mal?

Sim, teu silêncio tem o preço e vai se pagando pelo resto da vida.

E alguém tirou foto de um cadeado, enferrujado, perdido numa praça, em que alguém, em promessas de amor, deixou a sorte do vento. 

Por um onde

 Hoje tem o som dos silenciosos, das pedras e dos oceanos, ornamentando quilômetros, asfaltos e distâncias qualquer.

Veja essa bobagem, uma vida e suas fases, de crianças que aprendem inglês, cansados do sol e das praças, com medo dos que chegam, observando barulhos e faróis de carros.

Os cálculos são incompreensíveis, mas a cada manhã, seja depois de sonhos ou insônias, tentamos esquecer - ou pelo pelo menos não tentar lembrar.

Então, sem parto ou ponto de vista, uma poesia sem pretensão ou sentido, atinge seu coração, que se estiver apertado nesse momento, por conta do tempo e da vida (solidão e morte) sugiro que leia alguma coisa, beba algo, cante uma canção.