Tua fria mão

Eu gostaria de coisas claras e concretas, se você não pode me dar o presente não venha a minha festa.

Estou cansado do esoterismo e conformismo de se conformar com palavras, não quero abraçar o vento do que diz, quero o frio da sua falta ou o calor da sua presença, mas não sentir teu perfume na brisa e jamais a tua indiferença sentada entre nós no banco da praça.

Eu não quero mais viver nessa loucura de amar e dizer que ama, e às vezes, dizer que não precisa dizer, porque já sabe, e ir levando a vida como se fosse a vida, e tudo, pra sempre.

Eu sou da vida e sou da morte, e com um pouco de sorte consigo ser feliz nesse intervalo. E tem calo nos teus pés que pisam o chão e sustentam teu ser, que nas tuas mãos amor virou coisa, e por isso eu com dor no peito, te peço para ir embora.

E ao balançar do balanço vazio você percebe que o amor inocente quebra correntes e atravessa finais de semana, se curva diante do amor de lua, cheio de fases, inseguro e egoísta, mesmo eu conhecedor de mim, e falador de ti, desconheço quem sou eu quando em você e você quando em mim, acho que assim, nunca mais.

E certa feita me disse para ler o que estava escrito em teus olhos, de tudo que queria dizer e fazer, e eu com tom calmo, sem animo e raiva no falar, disse “desculpe, mas não sei ler olhar”  Leio o posto, sinto o toque, não imagino nada, gosto do real e concreto, mesmo que esse seja o frio dos prédios.

E sempre tem um “mas” e tão bom é quando o “mas” é culpa do outro.

Eu fiquei com o coração partido, sabia para onde andar, mas andei como se não tivesse rumo... e por descuido do destino era a direção contraria da sua.