Contar as Estações

Quantos passam crise de meia idade, e meia crise sem ter idade, é um processo natural da vida, ou sei lá, a vida natural é um processo, tedioso e desestimulante, e quando fui arrumar o armário, aquele perto da estante, vi que, esquece, acho que não iria se importar. Tudo bem, vi a nossa foto, empoeirada, amassada e com sorrisos, deviam ser sinceros, talvez, eu espero. Mas, pra falar a verdade, se é que posso dizer a verdade, é o que o tempo passa, e nada ultrapassa a vontade do tempo nunca passar.
É começo de primavera, e você ri sem parar, e, sabe que nunca fui bom em contar as estações, se vejo flores, ou sinto calor, se sinto frio ou me desespero nas cores, faço das minha senações a aparência que quero dessa vida.

E sei que senti saudades, e o mar calmo não acalma teu coração inquieto, das lembranças, das memórias, tudo guardado, no barulho atordoante dos carros a buzinar, no corre corre de pessoas loucas a imaginar, como seria, sentar e descansar, na varanda da tua casa, sentido o vento, retirando dos lábios os cabelos que voam. Ah! vida que me deixa confuso, difuso em fusos horários, metódicos e desarmônico, eu, atônito, a tudo isso, me esquivo, pensando, realmente, se devo seguir em frente, mas quando vejo que nada sigo, sigo sozinho, ninguém à frente, olho, desesperado, para trás, e ninguém me segue, e me vejo perdido, confundido no total silêncio do barulho dessa vida, que agora perdeu a conta das estações, já que não há mais flores aqui perto de mim, e dias estranhos assim: pela manhã calor de verão, pela noite frio de inverno e lágrimas de solidão.


( pra quem achou que eu estava sumido, bom , estava, mas postei, pra não dizer que sou omisso, sei que ficou brega, mas relevem...)Texto em homenagem a saudade que mora em Salvador... meu irmão Rafael.